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La tolérance. La compréhension, l'indulgence. Appelez ça comme vous voulez. La tolérance. Vertu que chaque parents, chaque tuteur, chaque personne en charge d'un plus jeune, se doit de transmettre audit plus jeune. À sa façon, certes, mais cela reste une des qualités qu'un enfant en bas âge, et même un adolescent doit apprendre. Sauf que des fois, elle ne survient pas comme on s'y attend. Mais alors là, vraiment pas. Et là, confronté à une situation que jamais on aurait pensé devoir appréhender, on se dit... Mince. Pourquoi ? (x)
seize ans -- septembre deux mille trois.

« Oh, Mercury. Mercury ! » L'adolescent se raidit. L'air à la fois moqueur, exalté et dégouté que trahissait ce simple nom lui indiqua aussitôt ce à quoi il allait avoir droit. Gardant le regard rivé sur son syllabus de latin, il attendit patiemment que ce parfait crétin ne se lasse de l'appeler. Ce qui n'arriva pas. Ça n'arrivait jamais. En sentant une ombre au-dessus de lui, il soupira d'agacement, et redressa à peine le visage. Le garçon de son âge qui lui faisait face affichait une expression narquoise, et un sourire carnassier, tandis que la fille qui se tenait juste derrière lui, au contraire, le regardait comme s'il avait été une immondice, l'air singulièrement dégoutée. « Quoi ? » grogna-t-il, parfaitement conscient que ce serait encore pire s'il refusait obstinément de répondre.
Nash, seize ans, presque dix-sept, était assis seul à un banc au fond de sa classe. C'était la première fois qu'il s'asseyait à cette table, et surtout, la première fois qu'il s'asseyait seul. Par réflexe, sans vraiment savoir si c'était lui qui ressentait le besoin de s'isoler, ou si c'était car il connaissait d'avance les réactions qu'auraient les autres à son égard, il avait volontairement évité la foule d'élèves qui se trouvaient devant le local. Y compris ses amis. Ceux qui étaient censés être là pour lui, dans les moments difficiles. Certes, il s'était lui-même mis à l'écart, mais lorsqu'il était arrivé dans la petite voiture bleue de sa mère, qui était très loin de l'énorme 4x4 de son père qui le déposait habituellement, et qu'il avait traversé le lycée, les mains dans les poches, les sourcils froncés et les yeux à moitié rivés sur les pavés des couloirs, aucun d'entre eux ne l'avait intercepté pour lui sourire, et lui faire comprendre que non, non, il n'était pas seul.
Le garçon s'appuya sur la table de Nash, se pencha vers lui, et le fixa avec un air dans le regard qui ne laissait aucun doute sur ses intentions. « Tu sais que ton père est passé à la télé, hier soir ? » Le regardant droit dans les yeux, il ne répondit pas. Il s'était préparé. Préparé aux attaques de ce genre. Il refusait d'entrer dans son jeu, de leur montrer que leurs regards dégoutés l'atteignaient. N'acceptant pas l'indifférence de Nash, le garçon l'attrapa brutalement par la chemise, et approcha suffisamment son visage de celui du brun pour qu'il n'ait plus besoin que de susurrer. « Hein, tu le sais ? » uncerco.



Je me suis toujours demandé comment les personnes ayant une particularité, quelle qu'elle soit, arrivait encore à se lever le matin en se disant que la vie n'était pas si injuste que ça, finalement. Les handicapés, les malades, les gros, sourds, ou aveugles. Inutile de se voiler la face, on a tous déjà suivi des yeux un aveugle, dans la rue... (x)
dix-huit ans -- avril deux mille cinq.
HISTOIRE.



Solitude. Douce absence de regards. C'est ce que disait Kundera. Mais cette phrase est-elle si juste ? Un simple regard peut-il vous tirer de votre isolement ? Être entouré d'un océan d'individus contemplant le blanc de vos yeux signifie-t-il qu'ils puissent lire au travers de ton cœur ? Non. Bien sûr. On est jamais aussi seul que lorsqu'on ne l'est pas. (x)
vingt-quatre ans -- décembre deux mille dix.

25 NOVEMBRE 2010, aéroport.
(...) — Maman, écoute, je suis sur le point d'embarquer là, on en reparle plus tard, d'accord ?
— Non, Nash. Non, c'est hors de question ! C'est toi qui va m'écouter. Cet homme a pourrit toute la fin de ton adolescence. Il t'a fait honte, au point que porter le nom de Mercury est devenu un fardeau. Je le sais, Nash, je sais à quel point tu allais mal. Tu avais beau essayer de me le cacher, pour ne pas que je m'inquiète, je le sentais.
— ...
— Tu aurais du m'en parler.
— Du fait que j'ai passer la pire adolescence qu'un gosse puisse connaître ou de la visite ?
— Des deux.
— Pourquoi ? Qu'est-ce que ça aurait changé, que je te dise que j'allais voir papa ?
— Je t'en aurais empêché !
— Je sais, et c'est pour ça que je ne t'ai rien dis.
— Mais enfin, Nash... Pourquoi ? Pourquoi être allé jusqu'en prison ?
— ... Tout ce dont tu viens de le blâmer. Je voulais qu'il sache.
Les passagers du vol Skywest 316, à destination de Londres sont attendus sur le quai d'embarquement.
— Il faut vraiment que j'y aille, maman. Je t'aime.
— Nash, non, ne... !
Bip.



Il parait que quoi qu'il puisse arriver dans votre vie, qu'importe le mal qu'ils puissent vous faire, vous aimerez toujours vos parents. Car ce sont eux. Votre mère. Votre père. C'est comme ça, vous n'y pouvez rien. Haine superficielle, indifférence exagérée, amour indéfinissable. Il parait que quoi qu'il puisse arriver dans votre vie, qu'importe le mal qu'ils puissent vous faire, vous aimerez toujours vos parents. J'ai bien peur de ne pas vouloir que ce soit vrai. (x)
vingt-quatre ans -- décembre deux mille dix.

L'homme était assis dans un coin. Figé. Silencieux. Les yeux rivés vers le sol. Depuis la porte, on ne distinguait que son ombre. Songeait-il ? Non, plus que ça. Il pleure. Sans bruit. Bouleversé.
L'homme attend. Un exutoire. Son attitude est inhabituelle par ici, et surtout pour lui. Lui si orgueilleux, lui si secret. Lui dont personne ne sait rien, si ce n'est les actes malheureux qu'il a put commettre plus tôt dans son existence.
« Jackson » murmura une voix. L'homme lève la tête, son cœur se gonfle de gratitude. Enfin. Ce n'était pas l'absolution, mais c'était le seul moyen d'avoir un peu de paix intérieure. Sans un mot, il se lève, chancelle jusqu'à la table placée au centre de la petite pièce, unique meuble décorant ce triste décor. L'individu s'y assied, et l'homme l'imite. « Jackson, que s'est-il passé ? » Un aumônier. C'est le nom que l'on donnait à cette personne. « Mon fils est venu, aujourd'hui. Je ne l'avais pas vu depuis sept ans. » La voix de l'homme se brisa, tandis que d'esprit, il revoyait le regard que lui avait jeté la chair de sa chair. « Il est plus grand que moi, vous savez ? Mon fils... Il a eu vingt-quatre ans en octobre. Chaque année, je lui écris, mais je ne lui ai jamais rien envoyé. Ça ne changerait rien. Il me déteste. » L'homme croise les mains, triture ses doigts, comme nerveux. Tandis que l'aumônier le laisse parler. C'est souvent ce qu'il fait. Il les laisse se défouler, se décharger de leurs peines. Puis, lorsqu'il sent qu'ils faiblissent, il commence à jouer son rôle d'accompagnant. Il les rassure, leur parle. Mais chaque aumônier est différent, au même titre que chaque prisonnier est différent. « Nash ne vous déteste pas, il ne comprend simplement pas vos choix et vos actes. » Légitime. Normal. La phrase semblait inconcevable, inhumaine, absurde. Qui aurait put comprendre une telle chose ? Lui-même ? Tout juste. L'homme hausse les épaules. Pourquoi discuter ? Un meurtrier n'a jamais raison. Pourtant, les paroles de son fils résonnaient toujours dans son esprit, le meurtrissant autant que s'il avait reçu une demi-douzaine de coups de couteaux dans l'abdomen. Non. Même ça, ça aurait été préférable. « Je sais que je ne suis pas objectif, mais c'était un gosse extraordinaire. Il a toujours été comme ça, Nash. Dans l'exagération - comme si la vie tout entière était une pièce de théâtre. Déjà lorsqu'il était enfant, il ressentait, agissait, vivait tout dans la démesure. C'est un passionné ! C'est dommage qu'il ne fasse pas plus confiance aux gens. » L'homme semble s'apaiser au fur et à mesure que le temps passe. Parler à quelqu'un qui ne le juge pas fait énormément de bien. « Comment ça ? » interrogea l'aumônier, conscient que c'était de ça que l'homme voulait discuter. Un jour, il lui avait confié qu'il était la seule personne pour qui il aurait été prêt à tout. « Je ne sais pas. C'est étrange, mais il ne s'est jamais vraiment intéressé aux gens. Il avait beau avoir de nombreux amis, sortir, vivre comme n'importe quel adolescent, il y avait toujours cette sorte d'indifférence. Comme s'il s'agissait plus de portes-flambeau que de véritables proches... Nash a désespérément besoin d'être entouré, mais il ne fait confiance à personne. » L'aumônier s'étonne. La sensibilité dont l'homme fait preuve en parlant de son fils l'étonne. Il avait beau penser qu'il y a un être humain même derrière les visages méprisants et indifférents de chaque monstre, c'était ce genre d'aveux qui le prenaient au dépourvu, qui lui faisait aimer son métier.
Il était sur le point de lui demander pourquoi ce n'était pas à Nash qu'il disait tout ça, mais le grincement qui résonna dans son dos fit mourir sa question sur ses lèvres. Pas besoin de mots. Pas besoin d'appel. Le temps passe trop vite. « Je dois vous dire au revoir, à présent. Prenez soin de vous, Jackson, et continuez d'aimer votre fils autant que je sais que vous le faites. »