pardonnez-moi mon père, pardonnez-moi d’être un enfoiré de première. Pardonnez mes bavures, mes erreurs, mes cauchemars, mes terreurs. Pardonnez la fausseté qui sommeille en moi, pardonnez ce trou noir, ce trou béant qui m’englobe, m’estropie et m’étouffe. Pardonnez l’être effroyable que je suis et que je n’ai pourtant jamais été. Je ne toucherais pas à un cheveu d’une femme, pas à une mâchoire d’un homme. Je n’enfreindrais jamais les règles de bonnes conduites, même envers une piètre mouche. Je ne suis pas torturé, je ne suis pas désabusé, je ne suis pas excessif ou avant-gardiste, contrairement à ce que je vous laisse penser à longueur de journée. Je ne suis rien, retenez ce rien, cette indéniable rien. Il n’y a rien. Point.
comprenez, je n’ai rien à perdre, j’ai tout à jouer. Je n’ai rien à regretter, je n’ai rien à aimer, je n’ai rien à donner. Je ne suis rien, je n’ai que ce rien. Tout m’appartient, tout m’est possible, tout est si accessible. Lorsqu’on part de rien. L’ambition est un cadeau du ciel, dois-je être tombé tout droit du paradis dans ce cas. Dites moi mon père. Ou alors je remonte droit des enfers, des êtres sans âmes, uniquement fournis d’une chair crasseuse et enflammé, si désillusionné qu’elle ose tout avoir, tout prendre, tout faire. Car je vous le dis, je vous le redis : quand on veut, on peut. Je veux, je peux.
acceptez mon père, acceptez que je voue un culte à la vie. Elle est belle, elle est tendre. Je les regarde sourire, je les regarde rire. Je les vois s’aimer, s’entretuer. Se détruire comme s’appesantir. Je les vois s’oublier. Je les vois chanter. Je les vois chavirer. Je les vois voler. Et je regarde autour d’eux, je vois ce monde. Ce monde qu’ils ont construit, ce monde qu’ils sont entrain de détruire. J’ai peur, j’ai toujours eu peur. J’aime pourtant la vie, je me mets à genoux devant cette vie qui ne m’a rien donné, cette vie qui m’oblige. Cette vie qui me dicte mon histoire, celle du néant. Comprenez, cherchez, acceptez. Mais surtout pardonnez moi, pardonnez moi de ne pas trouver ma voie…

anciennement appelé matthew von groves ▬ vingt cinq ans ▬ sa renaissance est à dater du treize juin deux mille trois ▬ guitariste et chanteur du groupe rainbow warriors ▬ en couple avec anandel clais ▬ bisexuel à ses heures perdues.

“Elle sourit, il s’émerveille à son tour de la beauté de chacun de ses traits, et se répand lui aussi en un sourire à perte de vue. Il ressert sa main, déjà posé au bord de sa cuisse. Il la rassure, il lui promet par son regard que tout se passera bien, ca se lit à travers chacun de ses pores, sa confiance, son espoir, sa peur aussi. A elle, chaque palpitation qui marque son regard, toujours un peu plus intense. Pourtant, ils respirent le bonheur … ils soufflent ce parfum irrésistible que transmet l’amour, l’amour magistral auquel personne ne peut résister, que personne ne peut contredire. Ca transcende en chacun de leurs pores. On le lit dans leurs yeux, on lit dans l’échange et dans la poussière que cela renvoie entre ces deux âmes, que personne ne peut atteindre le summum de ce qu’ils vivent. Ils s’aiment, qu’importe ce qu’ils redoutent tant en cet instant, personne ne pourra vaincre cet air béat, idyllique qu’ils partagent … à perte de vue. En toute intimité.
La voiture s’arrête, alors qu’ils reposent sur l’excellence du cuir en matière automobile, tout du moins c’est ce que les paillettes en bride transmettent, il épouse d’une voix douce, d’une délicatesse en à en caresser chacun de ses frissons, à elle, un petit : « on est arrivé. » Il reporte un énième sourire encourageant, alors qu’elle pousse un de ces lourds soupires, un de ceux dont on espère qu’ils videront non seulement tout l’air de ses poumons, mais aussi toute la vague de stress qui s’est accumulé dans chacun de ses membres engourdis. « Ils vont t’adorer … tu sais », lui dit-il tout en caressant sa joue brulante. Le corps du jeune homme se reporte vers la portière et l’ouvre, à peine a-t-il les pieds au sol qu’il se promut prince charmant et tend la main vers sa belle et tendre future princesse. Elle rayonne, ses cheveux blonds s’allongent au vent avec volupté, son parfum aux senteurs fruitées se répand jusqu’aux narines de son bien aimée, et sa robe, sûrement une de celles que les grands couturiers confectionnent, reluit face au soleil éclatant du printemps. On peut concevoir une de ces Mercedes noir, plus que clinquante, avec chauffeur en costume, bien entendu, celui-ci qui attend que les amoureux s’en aillent. On peut admirer l’endroit d’un air à être au paradis. Le tout est en fleur, la végétation resplendit de tout part, jusqu’à ce que leurs regards se posent sur l’endroit-dit de la torpeur … Ce château. Sans doute un des plus beaux de tout l’Angleterre.
Mais comment conçoit-on le paradis! Alors qu’il n’y a sans doute aucune conception plausible, aucune idée commune. Ce n’est ni un tas de nuage voluptueux sur lesquels s’apposer pour l’éternité, ni une autre idée préconçue. Le paradis c’est plus beau, bien plus fort, bien plus intense que ca. Le paradis, on le vit. L’idylle, est ce bonheur si inaccessible, qui rend votre corps et votre âme d’une fraicheur presque palpable. A quoi bon chercher, ici, tout semble parfait, tout semble atteindre son sommet. Il pose ses lèvres sur les siennes, discret, simple, tellement facile au final. Tellement idéal. Elle prend sa main dans la sienne, la sert si fort. Mais à force de l’admirer, elle finit par détecter le petit détail. Son corps se projette vers le sien, ses mains à l’affut, elle remet tendrement sa cravate bien droite, resserré, réaffirmer son petit air parfait, son air de gentil garçon, si soigné, si bien élevé, si surélevé, ce garçon qui n’en fait sans doute jamais trop, mais juste assez. Et elle, la toute mignonne, ils sont sans doute merveilleusement bien assortis. Leurs futurs enfants seront d’une perfection perfectionnée. Même si ils font à peine dix huit ans, et elle … encore bien plus jeune.
Une fois les préparatifs additionnés en masse, ils osent enfin poser leurs regards sur les marches qui montent, montent … vers cet infini point d’interrogation. Leurs pieds grimpent avec finesse, grâce, une élégance digne des plus grands nobles. Il ouvre la porte, légèrement hésitant, mais le hall d’entrée s’émerveille déjà devant leurs deux corps, minuscules face à l’importance de la décoration. Une femme, sous peu rondouillette, s’avance devant eux, un immense sourire en complément, des salutations tellement maternelles auprès du jeune homme. Sans doute un des nombreuses servantes, une des plus appréciés certes. Les salutations d’usage se confinent, comblés de bonnes manières en tout genre. Vagues questions et allusions au sujet du voyage, de la semaine de monsieur, et sur l’état de la jeune femme, tout fraichement nouvelle dans ce paradis. Elle est incroyablement époustouflée, ses yeux brillent tels deux joyaux, elle voudrait chanter, danser, sauter du sol au plafond, mais ses principes l’en empêchent, elle parait légèrement éprise de sa nervosité mélangé trop précocement à son émerveillement.
« Ils sont tous au salon, monsieur. Il ne manquait plus que vous … et vos parents ne tarderont plus, il me semble qu’ils sont déjà partis de Londres il y a près d’une heure. » Il se rassure, elle aussi, grandement. Alors qu’il agite les paupières pour engager le pas vers la porte de droite, la servante ajoute en dernier : « On allait justement servir le thé! » Il ricane, et finit par embrasser le front de sa compagne, tout en l’éprenant par la taille.
Ils sont tous là, dans cette immense salon, apposés sur des canapés, entrain de rire, de se chamailler, d’user de leurs charmes dans une langue noble. Ils sont nombreux, une dizaine peut être. Quatre hommes, quatre femmes, de la vingtaine à la trentaine, deux trois enfants de très bas âge au sourire d’ange. Ils sont des dieux, des dieux tout droit venus sur terre pour exalter leurs beautés, pour éclater de leurs grandeurs, pour épater, pour qu’ils soient tous à leurs pieds. Coiffures, tenues, maquillages, manières, tout y est. Sans doute des tailleurs Chanel, des costumes Jean Paul Gaultier et autres débrides de luxe en tout genre. Les enfants sont irréprochables, d’un calme, et d’une beauté à faire pâlir le moindre bébé.
Ils se retournent tous à la même mesure vers le dernier couple a arrivé. Des sourires éclatent, des torrents de joie mêlé à cette grâce qui parait sans cesse et encore toujours plus innée. Certains se lèvent, d’autres se contentent de rester coincés dans ces canapés, nos deux jeunes futurs fiancés ne cessent d’avancer. Une série d’embrassades, de salutations encore une fois diverses et variées, des présentations menées front battant. Elle était éperdument nouvelle dans cette vaste famille où les règles semblaient dès le premier abord au plus strict, au plus austère, mais pourtant emprunte de cette hypocrisie dont on se joue si bien, à faire croire que le bonheur y est. A en être persuadé, à tel point qu’on le voit dans ce moment présent. Quelle magnifique réunion de famille, avec la nouvelle bien aimée. Apparemment la dernière. Chacun est accompagné. Deux autres hommes et deux femmes lui ressemblent, si ce n’est que l’âge les différencie. Cette maturité qui s’incruste dans le visage. Un de ces derniers, aux allures bien plus fougueuses que les principes de cette famille ne l’autorise, s’approche avec une pointe d’arrogance près de notre couple. « C’est que tu serais bien en marche de gagner … petit frère. » Il sert un petit sourire narquois pour compléter sa remarque. Je me retourne vers elle … J’aimerai réagir, crier, lui arracher ses cheveux si docilement brossé, mais je me retiens, je suis trop bien éduqué pour oser. Je me plonge uniquement dans son regard, je fonds à l’égard de ses prunelles. Je jouis aussi vite d’un plaisir inavoué. Une autre s’approche. « Laisses-le en paix, Astor. Tu es vraiment ridicule. » Son sourire revient, il se retourne vers sa sœur, elle fait de même. « Faites moi confiance les amours : ca se passera à merveille! » Son sourire cristallin les éblouit de toute part, elle virevolte de l’autre coté du canapé avant de faire une demi-volte vers elle. « Erasme, j’oubliais! » elle s’appose sur le dossier du canapé, se colle à son oreille et chuchote l’imperceptible. Je ne peux m’empêcher d’afficher un air suspicieux alors qu’elle me nargue de plus belle. Elle est irrésistible quand elle prend ses airs. Le thé est servit, accompagné de divers petits biscuits et viennoiseries au gout sans doute exquis. Les discussions s’enchainent dans la bonne humeur, comme si tout était absolument normal, comme si tout était toujours aussi parfait. Comme si rien ne pouvait être aussi agréable que ca. Personne n’attendait les parents pour débuter, ce gouter n’était là que pour les frères, les sœurs, les beaux-frères … les belles sœurs, les enfants aussi. La discussion voguait du domaine politique, aux histoires de famille, variant de la monarchie à la simple noblesse, des dernières nouvelles, des derniers investissements des membres du groupe, des derniers achats, des villas achetées en France, en Espagne, en Grèce, … de la société rachetée du coté asiatique, et la dernière acquisition en date, un château de plus cotés en France. On divaguait aussi sur les futures études que la demoiselle comptait faire, ou sur les derniers records en date du prodigue de la famille … moi-même.
Du bruit vint enfin du hall d’entrée, les portes s’ouvrant, la servante ramassant les manteaux de deux maitres de maison. Ils prennent le pas vers le salon, alors que le thé et les friandises sont entrain de s’achever. A peine mirent-ils un pied dans la pièce qu’une des filles se jette au bras du père. « Père ! Vous voilà enfin, vous deviez arrivez il y a près d’une heure. J’espère que le voyage s’est bien déroulé (…) » Elle n’arrête pas son discours, elle divague, pleine de respect pour ce paternel. Mais lui regarde tout ailleurs. Je me retourne en direction du couple, elle se retourne aussi, tout sourire. Alors que je tente de me lever et que je l’éprends par le bras pour qu’elle me suive afin de la présenter, sans doute un des moments les plus capitales de mon existence, ils sont là … tout deux, à l’arrêt. Ils nous regardent comme si nous étions des souris, de piètres souris. Ils sont complètement figés. Ils sont vieux, tout d’eux, mais garde une certaine jeunesse de par leur élégance surnaturelle. Mais ils sont là, et ils ne bougent pas. Je m’avance, je m’efforce de sourire, je n’ai pas le choix à ce que je vois. « Papa, maman, comme promis … Erasme. » Je la prends par la taille, savoure la douceur de sa robe, le plaisir de ses formes, j’attends. Peut être sont-ils tout simplement en pleine admiration. Un silence pourtant lourd s’abat sur la pièce. Ils sont tous là, à m’observer, à nous observer, ils sont tous là, à avoir peur de respirer. Et mes parents ne bronchent pas, ne respirent pas non plus. Et les servantes veulent se ronger les ongles à zieuter derrière la porte. Et je ne suis qu’une souris … une souris qu’on est prête à écraser.
« Enchantée. » … « Enchanté. » Ils se serrent la main. Ma mère reprend la parole. « Nous allons nous installer, le diner sera servit à sept heures. » Ils disparaissent. Et le silence continue, s’immisce. Je tremble. Je tremble de toute part. Personne ne bouge, même pas elle. Elle regarde le vide. Après quelques minutes de vide, le dit-Charles prend la parole. « Ma chérie, si on allait profiter de ce temps radieux et prendre l’air dans le parc. » Il me regarde, me dévisage, et sourit … en indéniable vainqueur. Ils finissent tous par me regarder, l’air de regretté, d’avoir pitié de ma pauvre personne. Je ne comprends rien… absolument rien. Si un de mes frères pouvait saisir, me le dirait-il ? Apparemment non, ils disparaissent un à un. Dans des bruits légers, respectueux. On est seul, dans le salon de cette immense demeure, aucune des servantes n’osent venir débarrasser. Et je n’ai d’autres choix que de garder mon sang froid.
Elle aurait pu très bien renverser sa tasse de thé sur la robe de ma mère, elle aurait pu se prendre les pieds dans la tapis, elle aurait pu faire les pires erreurs qui soient, et gâcher à jamais sa place dans cette famille. Mais elle n’avait rien fait. Absolument rien. Et rien n’y changera, je l’aime, je l’aime à en crever, elle m’aime, quel que soit le prix à payer.
« Je t’aime Erasme … Ne l’oublies jamais. » J’ai l’air suppliant, à le regarder ainsi. Mes mains éprennent son visage, ses joues chaudes, brulantes d’émotions trop violentes, trop profondes. « Promets le moi. » Elle bondit sous mon cou, ses bras éprennent ma tête, elle me sert aussi fort que son dos peut être compressé contre mes bras, que son corps ne peut faire qu’un avec le mien. Sa voix toujours aussi douce se fane sous ma peau. « Je t’aime. »
Dans un seul instant, le garçon se reprend. Il affiche à nouveau un air plus sûr de lui, tout aussi discret qu’au début. Il fait comme si de rien n’était, il ignore la réalité. Vu que celle-ci n’existe pas, puisqu’il ne la comprend pas, puisqu’il n’y a aucune raison à tout ca. Il est là pour le weekend, non pardon : il est là pour passer un magnifique weekend. « Des hectares et des hectares de verdures, de forêts, à te couper le souffle. En début de soirée c’est tout aussi magnifique. » il sourit. « On est parti ? » Elle n’arrive pas à sourire, elle pressent le pire, elle n’est pas en confiance, elle ne l’a jamais été. Rongée. Mais elle le suit, elle se laisse prendre par la main, et ils font encore comme si de rien n’était. Ils n’ont pas d’autres choix.
Le temps passe, il s’efface, mais les choses restent, les doutes s’incrustent, la peur s’immacule. A quoi bon croire aux rêves, au bonheur, aux paillettes. A quoi bon croire que le paradis existe, aussi bien au ciel que sur terre. A quoi bon vivre d’amour et d’eau fraiche. Alors que oui, tout pourrait être si idyllique. Mais jamais rien ne l’est.
Les images s’enchainent. Tout se trouble. A en devenir aveugle, à en devenir fou. Ca s’accélère. La vie fonction en mode rapide, en mode souffrance et compagnie. Elle revient à sa source, elle redevient ce qu’elle a toujours été … une succession d’événements malsains. Des flashs me transportent, me font mal. Cette balade dans le parc, ce silence, ce froid, cette distance, cette peur, ce château, cette chambre, ce repas, ces fautes, ces erreurs majeures, cette haine dans le regard, cette torpeur à outrance, cette antipathie récurrente, ce manque d’espoir. Cette colère, vivifiante, dévorante. Cette rage à cacher, à sombrer, à camoufler par tous les moyens. Ces regards, ces jugements. Cet immense trou noir. « Tu me déçois … si tu savais. » Je ne respire plus, j’étouffe. « Qu’es tu censé nous donner ? Qu’es tu censé nous transmettre … si ce n’est de cracher sur l’amour ? Tes beaux discours … de la connerie. De la connerie en puissance. » « Retire ce que tu viens de dire. » Mon regard est noir, le sien est en transe, j’ai ce sentiment que jamais je ne l’ai vu ainsi, jamais. « Jamais. » « Quitte-la. QUITTE-LA. C’est un ordre. » « Et pourquoi ? » « Elle n’est pas faite pour toi, tu le sais, et tu l’as toujours su. » « Tu préfères peut être commander ma vie, de a à z. c’est toujours ce que tu as voulu, de toute façon. Dominer le monde, faire de moi ta copie conforme. Et n’être pourtant jamais là. Dire qu'Astor voudrait m’étriper rien qu’à l’idée que je sois ton préféré… » « Elle n’est rien. Absolument rien. Issue d’une pauvre famille de Manchester, complètement débridée. Je t’interdis, tu m’entends. » « Et sinon quoi ? » « Sinon … » Il me sourit, d’une façon fausse, répugnante, à en vomir. Il sait que je sais. « Tu m’écœures. » « Je suis ton père. » « C’est bizarre … j’ai été élevé par des gouvernantes. » Mon corps est projeté contre le mur, sa poigne de fer appuie ma gorge, arrache ma chemise, tire tellement fort sur ma cravate que je crois en être étouffé. « Petit con. » Il me relâche, je retombe au sol, manquant de m’effondrer à terre. Moi, pauvre chose sans une once de force. Il hurle, il hurle tellement que le château tout entier doit entendre sa demande. « DEGAGES. » Je m’échappe du mur, me dirigeant vers le centre du petit salon, vide. « Je l’aime. Tu n’y changeras rien. Qu’importe si c’est avec toi, ou sans toi, papa. Sans cette merde. » « VA AU DIABLE ! » Je tourne le dos, je marche, tentant tant que bien que mal de marcher dignement, jusqu’à me retrouver dans l’autre pièce, à fondre, fondre littéralement. De l’intérieur. Mes yeux brillent, brillent de larmes, de peine, symbole de l’échec en puissance. Je n’ai d’autres choix que d’avancer, une fois dans l’immense hall, où les escaliers les plus vastes qui soient semblent toujours un peu plus monter en enfer. « ATTENDS. » Elle est là, pleine de remord, ma sœur. Je me retourne, ose à peine le regarder, je continue à avancer. Elle ne me retient pas. C’est inutile. Le temps avance, le temps s’allonge. Erasme est là dans la chambre, la rage explose, elle est surprise, elle ne m’a jamais vu ainsi, jamais. Elle a tout compris. Comme il n’y a absolument rien à comprendre. Ca s’efface, ca se noircit, je deviens sourd, complètement muet. Mais j’hurle, je me vois hurler, je me vois me battre durant des journées, devant des dizaines de personne, je me vois délecter le sol à force de haïr la vie, je me vois pleurer, pleurer tous les larmes de mon corps, comme l’être le plus faible qui soit, je me vois encore et toujours l’aimer plus fort. Je me vois souffrir, prendre des coups de tout part, je me vois étouffer, littéralement blessé. Mais je ne vois rien, au fond, je ne vois absolument rien. Tout s’efface, ce noircit, au vu des flammes, de la torpeur pourtant glacial que cela engendre, je crie, encore et encore. J’hurle à tout va, je prie pour que ce ne soit qu’un rêve. Mais un coup éprend ma tête, et me tue… Je meurs, petit à petit. Le ciel se noircit.

Un bruit immense s’éprend de ma gorge, je ne peux le retenir, ne le saisissant qu’à l’insu de ma personne. Mes yeux sont grands ouverts, tout mon corps est en sueur, les gouttes perlent de tout part, le canapé est humide. Je suis glacé, pourtant chaque particule de mon corps brule, s’enflamme avec une force indécelable. Je ne bronche pas. Mais dans un sursaut inattendu, mon corps saute, vole, trébuche dans les marches, aussi vite qu’il est capable d’avancer, de foncer. Mon visage est toujours intact dans le miroir, mais je tremble de tout part, je m’effondre, ayant à peine pu m’asperger le visage d’eau glacée. Je me couche au sol, gesticule, m’articule. Le plafond est blanc, blanc comme l’immensité, la seule chose à regarder. « Neel ? » Ma tête s’articule sur le carrelage pour la regarder. « Midnight… » Je me redresse, m’appose contre la baignoire, m’accroupit, afin de ressentir chacun de mes membres, de les serrer. Mon genou est emprunt de sang. Ma respiration est saccadée. On a voulu m’étouffer. « Je ne suis visiblement pas la seule que Morphée a dédaigné cette nuit... » Elle s’assied à coté de moi, à terre. Elle me sourit. J’affiche un air suspicieux. « Midnight … » A SUIVRE.

“je pars pour l’aventure, car ici la vie m’ennuie … Sa voix est grave, profonde, lugubre. Les notes, tout aussi sinistres, me font frémir. Mes poils s’irisent, et les verres continuent leurs bruits inlassables, je les range un à un. Je les aligne, avec précision. Ailleurs. Avec lui, peut être. recompter les blessures, recompter l'infinie … Je continue, en espérant qu’aucun des verres ne s’échouent sur les coups de massues qu’il lance, de ses doigts, de sa voix. Du piano, à sa bouche. De l’espace, à moi. Je ne le vois pas, mais il est là, et il pleure, toute son âme hurle au désespoir. parcourir le monde, y déployer mes ailes … A se demander après quoi il coure, après quoi il s’effondre, après quoi il se meurt. Je ne comprends pas, ou à peine. J’ai toujours voulu apprendre le français. Cela parle peut être d’espoir, l’espoir qu’il étale avec son chagrin. Peut être que dans ces paroles, on s’y perd, on s’y morfond, on s’y noie. Peut être qu’il n’en est rien. Que cela ne parle du rien. Peut être qu’il chante pour parler de lui, pour parler d’un autre. ici je suis une ombre, un seul dans la centaine … Il m’échappe, cela m’échappe. Je ne l’ai jamais compris, et ne le comprendrait jamais. Il m’apparaît lointain, que je sois à des kilomètres ou à son toucher. Il est l’invincible, l’invisible, l’immense, la fortune. Je ne le saisirais jamais, je ne l’atteindrais jamais. Quoi que je fasse, quoi que je dise, quoi que je puisse voir, d’où je suis, de la chance qu’il m’est donné de l’écouter. oh mon amour, juste un dernier tour… Il ne doit pas savoir que je suis là. Non. Il ne doit pas savoir que je l’écoute. Et il continue, de plus belle. C’est langoureux, et amer à la fois. C’est à mille lieux de mon esprit, mais ca poignarde mon âme. Là où je n’ai aucun pouvoir, aucune force, aucune arme. Il rajoute, coup par coup. Et ses doigts qui s’enlacent au piano avec lenteur me crèvent les tympans tellement cela en est beau. J’ai vu des artistes, des centaines d’artistes parcourir ce piano, parcourir ce bar. Je les ai entendus, sentis, et s’échoués vagues par vagues en moi. J’ai pu écouter des milliards de morceaux, c’est à peine si ils dépassent ce que lui peut dégager. Ce que lui peut engendrer. Je lui ai dit et répété. Je l’ai harcelé. Je l’ai supplié. De partager. Au moins avec moi. Mais non, je suis un rat, un misérable, qui vole, qui vole le bonheur qui renvoie tout droit à l’horreur, au néant, à l’enfer. Et je me cache, au loin, en silence, ici. Je n’ai pas eu le choix, j’ouvre ce soir.
retrouver l'innocence, une flamme pour mon feu … C’est plus puissant, encore, ca me prend, ca extirpe mes tripes. Je me suis arrêté, je ne bouge plus. J’écoute. Je subis. Il continue, plus lasse, qui s’étale en longueur. ici je suis une bombe, un fantôme, une machine. Sa voix vous égorge, son talent inouï vous ensorcèle. Mais le silence se fait. Doucement. Le vide. Je sombre, sans plus aucune substance. Je m’approche aussi, quitte l’évier sur lequel je suis accoudé, quitte mon bar, quitte cette pièce. Je m’appesantis à l’embrasure du mur, vidé de toute énergie. Il est là, étalé sur le piano à queue noire. Rien ne bouge, une statue. Une statue mal en point. Je ne l’ai jamais vu ainsi, je ne l’ai jamais vu vaciller d’un cil. Je ne l’ai jamais vu seul, anéantit, si désespéré. Il est toujours, heureux, souriant, vivant. Il est toujours là à te prouver que rien ne le traverse, que rien ne le touche, que rien ne l’ébranle. Il est là, toujours, à te prouver que tu es faible, que tu es lâche, que tu fonds pour un rien, que tu n’as pas une once de force, ni courage ni gloire. Il t’abaisse, d’un seul regard, même si il ne le veut pas, même si il ne le cherche pas. Il lève la tête, son visage humide. Plus rien n’est dès lors impossible. Et le monde dépérit, un peu plus chaque jour, il le sait, il le vit. Il me mitraille. Ses yeux transpercent mon corps, mon visage, mon âme. Il abolit chaque partie de moi, me dévisage, me déshabille, me mutile, me sodomise, me rend ivre, me tue. Il ne bouge pas, mais je sens mon ventre qui se creuse, je sens mes yeux qui se cachent, je convulse intérieurement. Il ne bronche pas, il me regarde seulement. J’ai entendu, j’ai vu. J’ai vu ce que personne n’est autorisé à voir. J’ai vécu, avec lui, la crise, la mort. J’ai vu les larmes, l’essence qui fuit de son visage, qui se fane sur sa peau blanche, jusqu’à tomber dans le vide. Il n’a jamais eu besoin de parler. Non. Il te regarde, il te voit de ses yeux qui ont tout vu, qui ont vu et vécu ce que tu ne verras jamais, ce que tu n’imagines même pas. Il détrône le peu d’estime que tu as pour toi-même, il t’abaisse à chaque seconde un peu plus, jusqu’à ce que tu rampes, que tu rampes devant la misère, que tu rampes devant le désespoir, que tu rampes à ton malheur, au bonheur. Mais tu gardes le peu de force en toi pour lui échapper, pour te sauver, tu pries le ciel alors que tu n’y crois même pas pour t’enfuir, pour le fuir. Mais cela est impossible. Tu es faible, frêle, tellement insipide. Il l’est aussi, mais lui il a compris. Il se lève, prend sa veste, sans me quitter du regard, sans cligner des yeux. Il marche, marche vers moi, qui est là au milieu de la pièce alors que je ne le savais même pas, il est là à ma hauteur, les yeux cernés, tout son visage tiré vers le bas. « On ne m’espionne pas, Alex. Tu devrais le savoir avec le temps. » Il ne reviendra sans doute pas, peut être jamais, peut être dans une semaine. Pour me rendre la clé. La clé que je lui avais offerte, en l’honneur de son talent, pour qu’il vienne, pour qu’il s’échappe, qu’il décante, qu’il se recueille. Recueillement avec l’objet sacré qu’il n’a jamais possédé. Si ce n’est dans ses vies antérieures.